Pensar demasiado; y pensando muy poco

Pensar en nosotros mismos -nuestros sentimientos, nuestro pasado, nuestros deseos y nuestras esperanzas- es una tarea enormemente complicada que la mayoría de nosotros se esfuerza por evitar. Nos mantenemos alejados de nosotros mismos porque mucho de lo que podríamos descubrir amenaza con ser doloroso. Podríamos descubrir que, en el fondo, estábamos profundamente furiosos y resentidos con ciertas personas a las que sólo debíamos amar. Podríamos descubrir cuánto terreno había para sentirnos inadecuados y culpables a causa de los muchos errores y juicios erróneos que hemos cometido. Podríamos descubrir que, aunque queríamos ser personas decentes y respetuosas con la ley, albergábamos fantasías que iban en direcciones terriblemente desviadas y aberrantes. Puede que reconozcamos que hay muchas cosas nauseabundamente comprometidas que deben cambiarse en nuestras relaciones y carreras.

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No sólo tenemos mucho que ocultar, sino que somos unos mentirosos de genio. Forma parte de la tragedia humana que seamos unos autoengañadores naturales. Nuestras técnicas son múltiples y casi invisibles. Merece la pena centrarse en dos en particular: nuestro hábito de pensar demasiado. Y nuestra propensión a pensar demasiado poco.

Cuando pensamos demasiado, en esencia, estamos llenando nuestra mente de ideas impresionantes, que anuncian descaradamente nuestra inteligencia al mundo, pero que sutilmente nos aseguran que no nos quedará mucho espacio para redescubrir sentimientos de ignorancia o confusión que hace tiempo que no tenemos, sobre los que, sin embargo, descansa el desarrollo de nuestra personalidad.

Escribimos densos libros sobre el papel de los bonos del Estado en las guerras napoleónicas o publicamos extensamente sobre la influencia de Chaucer en la novela japonesa de mediados del siglo XIX. Conseguimos títulos de Institutos de Estudios Avanzados o puestos en consejos de redacción de revistas científicas. Nuestras mentes están repletas de datos arcanos. Podemos informar ingeniosamente a una mesa de invitados sobre quién escribió el Enchiridion (Epicteto) o la vida y los tiempos de Dōgen (el fundador del budismo zen). Pero no recordamos en absoluto cómo era la vida hace tiempo, en la vieja casa, cuando el padre se fue, la madre dejó de sonreír y nuestra confianza se rompió en pedazos.

Desplegamos conocimientos e ideas que gozan de un prestigio indudable para hacer guardia contra la aparición de conocimientos más humildes, pero esenciales, de nuestro pasado emocional. Enterramos nuestras historias personales bajo una avalancha de conocimientos. La posibilidad de una indagación íntima de profundas consecuencias se deja deliberadamente para que parezca débil y superflua al lado de la tarea supuestamente más grandiosa de dirigir una conferencia sobre las estrategias políticas de Doña María la Primera o el ciclo de vida del pulpo indonesio.

Nos apoyamos en el glamour de ser eruditos para asegurarnos de que no necesitaremos aprender demasiado que nos duela.

Luego está nuestra costumbre de pensar demasiado poco.

Aquí pretendemos que somos más simples de lo que realmente somos y que demasiada psicología podría ser una tontería y un alboroto por nada. Nos apoyamos en una versión de sentido común robusto para evitar las insinuaciones de nuestra propia complejidad incómoda. Insinuamos que no pensar mucho es, en el fondo, una prueba de un tipo de inteligencia superior.

En compañía, desplegamos estrategias de ridiculización contra relatos más complejos de la naturaleza humana. Dejamos de lado las vías de investigación personal por considerarlas excesivamente extravagantes o raras, dando a entender que levantar la tapa de la vida interior nunca podría ser fructífero o totalmente respetable. Aprovechamos el estado de ánimo práctico de las 9 de la mañana del lunes para alejar las complejas reflexiones de las 3 de la madrugada de la noche anterior, cuando todo el entramado de nuestra existencia se puso en cuestión con el telón de fondo de un millón de estrellas, extendidas como diamantes sobre un manto de terciopelo negro. Con una actitud de vigoroso sentido común, nos esforzamos por hacer que nuestros momentos de inquietud radical parezcan aberraciones, en lugar de las ocasiones centrales de comprensión que podrían ser en realidad.

Apelamos al comprensible anhelo de que nuestras personalidades no sean trágicas, sencillas y fácilmente comprensibles, para rechazar los hechos más extraños, pero más útiles, de nuestro verdadero e intrincado yo.

La defensa de la honestidad emocional no tiene nada que ver con una moral elevada. Es, en última instancia, cautelosa y egoísta. Necesitamos decirnos un poco más de la verdad porque pagamos un precio demasiado alto por nuestras mentiras. Con nuestros engaños, nos aislamos de las posibilidades de crecimiento. Cerramos grandes partes de nuestra mente y acabamos siendo poco creativos, irritables y a la defensiva, mientras los demás a nuestro alrededor tienen que sufrir nuestra irritabilidad, pesadumbre, alegría fabricada o racionalizaciones defensivas. El descuido de los lados incómodos de nosotros mismos hace que nuestro propio ser se deforme, surgiendo como insomnio o impotencia, tartamudeo o depresión; una venganza por todos los pensamientos que hemos tenido tanto cuidado de no tener. El autoconocimiento no es un lujo, sino una condición previa para lograr cierta cordura y bienestar interior.